Una cuadrilla verde lima amontona hojas. Que son ocres. Limpia amontonando, cambiando de lugar las precipitaciones y los elementos caídos. Borrasca hojarasca, abracadabra Grande Marlasca: cada una de mis hojas son una página del otoño, metafóricamente hablando. O barriendo, en este caso.
Bien pensado este otoño es a la vez un libro, una estación, y también -por alusiones- una estación de tren repleta de gente y viajes.
Mira, hoy ya está sentado aquí al lado el nuevo tiempo, un clima que ha dormido mal, que se ha despertado esta noche, de madrugada, resacoso. Como otoñal.
Tiene más de doscientas páginas, que son mil hojas y seis mil párrafos, este otoño. Lleva escritos los horarios del curso, un catálogo de planes, la combinación ganadora de la crisis, los servicios mínimos y la lista de los perdedores. Trenes de cercanías embarazados lo surcan, abrigos de H&M, primos lejanos. Despegan y aterrizan canciones tristes, por fin, que estaban prohibidas en verano.
Bienvenidos.
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